28 december 2016

Jag vet att han vill att jag ska flytta ut.

Min kropp är en lägenhet som jag knappt har råd med på grund av läget. En hel värld av möjligheter tillgängliga i några av mina fotsteg och av någon orsak kan jag inte ta mig utanför min ytterdörr
.
Jag stirrar på det splittrade träet i ramen
av dörren där hon slog igen dörren på hennes väg ut
 och ignorerar läckan i taket och hur jag börjar få slut på hinkar.
 Jag försöker komma ihåg att så många människor vill ha det jag har,
 att när jag slår på lyset blir jag en del av en silhuett som människor ser på och avundas,
 att bo här är en förmån oavsett hur mycket det ser ut som
 att dessa väggar är på väg att rasa ihop. Jag betalar min hyra i sena nätter fyllda med skratt av älskade, lila rosa soluppgångar på vägen hem, fingrar knutna i varandra som skosnören som känns för fasta för att någonsin knytas upp
.

Men priset för existens växer sig högre varje år,
 med varje förlorade vän, med varje fälld tår, varje bråk som jag inte kan gottgöra
. Varje historia som jag börjar skriva där jag omöjligen kan föreställa mig ett slut.
 Jag tjänar mindre och mindre, och min hyra är sen, tills...


Ett brev kommer i brevlådan och säger att min hyra har blivit betalad. 
Jag har en rumskompis nu, eller jag kanske alltid har haft.
 Någon som började som en främmande silhuett på den andra sidan av sovrummet i min hjärna.
 Jag lever med depression, det finns inget annat sätt att säga det. Han ställer upp mina väggar och alla andra stannar utanför. Han säger till mig att han är den enda som kan stå ut med dessa trånga kvarter, där han verkar sprida ut sig mer och mer för varje vecka som går, tills det inte finns någon plats kvar för någonting som påminner mig om mig.

Jag hittar inte plats för att äta längre, och jag känner inte för att samla på nya minnen,
 säger till mig själv att jag bara har plats för samma gamla rutin.
 Jag har en rumskompis och han gör mina vänner obekväma.
 För att när han är i närheten så säger jag inte mycket.
 När han är i närheten håller jag min röst låg, vill inte göra honom arg,
 vill inte höra vad han ska säga när de lämnar.
 När han är i närheten spenderar vi all min tid tillsammans.
 När han är i närheten är han den enda med energi att svara i telefonen
 så jag stänger av den, vill inte veta om folk kommer fortsätta försöka ringa.


Jag försöker lämna.
 Försöker hitta andra lägenheter med andra sängar, andra drycker, andra droger,
 vad som helst för att glömma att jag eventuellt måste snubbla hem,
 måste se honom i vardagsrummet, höra hans skratt hela natten för att hålla mig vaken.
 Jag vill aldrig lämna min säng.
 Han vill att jag ska flytta ut.
 Jag vet.
 Vill att jag ska lämna dessa väggar utan väskor packade. Jag vet. Vill att vänner och familj ska glömma bort mitt namn för att bara minnas hans.
 Jag vet. Jag kan se det på tapeten han skaver av. Genom de tunna rosa ritningarna han drar i min hud, hans planer att skapa nya blodlinjer.


Jag vet att han vill att jag ska flytta ut, ibland vill jag det med. Jag vet inte om det finns någon skillnad i det.




"Living With Depression" - Dan Roman

Inga kommentarer:

Skicka en kommentar

Skriv en kommentar